Più miti sono ora le mattine

Più miti sono ora le mattine,
le noci si colorano di scuro;
più rotonda è la guancia delle bacche,
la rosa ha lasciato la città.
L’acero sfoggia sciarpe più festose,
ed il prato si veste di scarlatto -

Per paura di essere fuori moda,
voglio mettermi un ciondolo

Emily Dickinson

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