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Un bocciolo di rosa durante la passeggiata.
L’intensità di una passione,
di una ricerca, di un viaggio,
di un progetto,
di un amore.
Un bocciolo rosso,
calore sufficiente alla mattinata autunnale.
E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.
E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.
Il verso sgraziato di un fagiano.
Il fiume che scorre impetuso.
Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,
allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.
Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.
Il disegno di una trama.






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